Maze Racers

Ce que je fous ici ? Moi-même je l’ignore. Mais c’est ce qu’il se passe quand on décide de fricoter avec une doctorante qui aime un peu trop ce qu’elle fait pour son propre bien. Et honnêtement, je me considère comme un homme curieux. Pas toujours suffisamment brillant pour suivre mes interlocuteurs ou capter l’intégralité du contenu que j’essaye de consommer, mais ça n’enlève rien à la bonne volonté dont je fais preuve. Alors quand Mariko m’a proposé un « date dans un super endroit, tu vas voir, tu vas adorer, c’est une librairie avec des ouvrages anciens qu’on peut consulter et c’est super intéressant », j’ai accepté parce que je croyais encore en sa promesse. Je suis un homme changé aujourd’hui, blasé aussi mais certainement pas rancunier bien qu’on m’ait posé un lapin.

Tu m’as bien lu cher journal. Ce n’est pas le premier, ni le dernier, je n’en doute pas, mais ça n’est jamais bien gratifiant. Moi qui me suis fait tout beau avec un trait d’eye-liner discret, une jolie chemise fluide et toute ma classe habituelle (il faut bien que je redore cet égo malmené), je me retrouve seul face à ce qui me semble être une tapisserie de connaissance inintelligible. Parfois, j’attrape un truc au hasard et je feuillette avant de me rendre compte que je suis incapable d’en comprendre en soupçon. Parfois, je m’émerveille juste devant des brouillons, des esquisses. Mariko avait raison sur un point, c’est intéressant car j’y trouve mon compte (à peu près) sans pourtant rien n’y comprendre. Et je reste ici à vagabonder un moment en ressassant le SMS désolé et plaintif que j’ai reçu il y a déjà cinq minutes, dans lequel ma partenaire me demande mon pardon le plus solennel et je le lui donne sans même y penser deux fois. Après tout, je ne lui en veux pas. Je doute qu’elle me mente et quand bien même ce serait le cas, je suis optimiste et j’essaye de me dire que ce n’est que partie remise.

Je devrais rentrer chez moi, c’est ce que je me dis quand un homme qui me dit vaguement quelque-chose déambule entre les étagères jusqu’à moi. Il n’y a pratiquement personne dans cette librairie, et nous nous croisons malgré tout. La façon qu’il a de me regarder et de fermer les yeux avec ce que je lis comme… de l’exaspération ? Pas sûr. C’est trop difficile à cerner et même à distinguer d’où je me tiens.

Le souci ? Je ne sais pas me taire et ce duel de regard, alors que nous sommes tous deux figés chacun de notre côté, commence à me peser.

« Je… je peux vous aider ? Je me rends soudainement compte que ma présence ici n’est peut-être pas désirée. Je suis habitué à ce qu’on me demande gentiment d’aller ailleurs (je soupçonne ma couleur de peau, mon cache-œil ou mes cheveux bleus, au choix). Ah. Vous êtes venu me demander de sortir, c’est ça ? »

Ce que je m’apprête à te raconter, cher journal, est loin d’être la chose la plus étrange que j’ai vécue depuis mon arrivée ici. Mais j’avoue qu’elle se situe dans le top cinq. À force de gratter ton papier, j’estime que toi et moi, on se connait. Je suis tactile, je n’ai pas de mal à supporter la proximité même d’inconnus.

Mais là, même pour moi, c’est un petit peu trop. Un tout petit peu. Un chouilla. Et je t’apprendrai rien non plus de mes préférences : me faire un peu malmener et couvrir la bouche, ça ne me gêne pas quand le contexte s’y prête. Autrement dit, pas celui d’un putain de kidnapping. Et c’est qu’il a de la force, ce type. Sa tête me dit vaguement quelque-chose et c’est pour ça que je ne me débats pas trop : je deviens complètement paranoïaque et je me dis que c’est sûrement un gars que je connais, que j’ai connu, que j’ai croisé quelque-part, qui s’est dit qu’on était suffisamment proches l’un de l’autre pour qu’il se souvienne de moi sans que ce soit mon cas, et surtout pour qu’il puisse m’attraper comme si j’étais sa poupée de chiffon pour me bâillonner (ou presque) et me faire changer de rayon. J’ai encore un bouquin dans les mains quand il s’exécute et l’image de ce parpaing qui s’écraserait sur sa tête pour l’assommer passe rapidement sous mes yeux mais je n’y songe pas plus longtemps.

Je ne suis pas violent. Même si à situation désespérée, mesures désespérées dit-on.

Il dit quelque-chose que j’écoute à moitié. Je m’en fiche, et je me débats un peu maintenant. La main a tout juste le temps de quitter ma bouche que je reprends, visage fermé et sourcils froncés :

« Mais vous êtes complètement cinglé ?! Vous ne p— »

Le goujat me coupe la parole et je suis bien trop sidéré par la situation pour réussir à parler par-dessus lui. Donc j’écoute, en dépit de ma patience. Mes épaules se détendent, mon visage aussi, mais je n’abaisse pas le menton. Je ne le dépasse peut-être que de quelques centimètres, mais crois-moi que je profite de chacun d’entre eux pour le regarder de haut.

Il me vient l’espace d’un instant l’idée que ce mec soit peut-être un danger. Non pas pour moi, mais pour lui-même. Est-ce qu’il est dans son état normal ? Est-ce qu’il n’est pas en train de délire ou de faire une crise de démence ? Ses propos ont l’air cohérent mais, pardonne-moi cher journal, il a juste l’air complètement zinzin. Il n’y a pas d’autre mot. Et la curiosité est un très, très vilain défaut mais pas que. Il est aussi vicieux, mauvais, mal placé et me mène à le suivre comme un imbécile heureux parce que mon corps bouge à ma place. Qu’est-ce que c’est que ce cirque et pourquoi est-ce qu’on m’a filé le rôle du clown ?

« Qu’est-ce qui vous empêche de l’ignorer ? Si c’est juste ça qui vous fait peur, je lui dirai qu’on n’a pas envie de lui parler. Et puis c’est tout. Pas besoin d’en faire tout un plat ! »

Je parle trop vite. J’aurais dû être plus attentif. J’aurais dû écouter le monsieur qui prononce des phrases bien construites et qui dit des mots savants. Je fais un pas de trop, me retrouve à découvert et aperçoit l’homme dont il est question au bout d’une allée. Mais ce que je vois, c’est ce qu’il y a dans les yeux de la jeune femme qui a toute son attention. Elle me rend mon regard avec une détresse indescriptible. Je sens quelque-chose de lourd tomber dans mon estomac et je plaque un bras en travers de la poitrine de l’inconnu qui menaçait de m’enlever quelques secondes plus tôt.

« Okay. Bon. Pas par là. Je sais pas comment, mais il s’est téléporté ici, je jette un coup d’oeil rapide vers la demoiselle en détresse. Pourquoi est-ce qu’elle ne lui dit pas juste qu’elle n’a pas le temps… ? Je ne comprends pas… »

Et ce coup d’oeil marque une première erreur à ça de m’être fatale. Le mec se tourne et me voit, interrogé par le fait que je le regarde du coin de l’oeil au bout d’une allée. Il ne m’a pas seulement vu, il m’a remarqué.

« Merde. Merde. Il m’a vu. Fichons le camp. »